12 сентября. Пунктир

Ем сметанник. Вкусно. Выступает сладкий пот.

Я не умею одеваться. Одежда висит на мне как на вешалке. Она меня обволакивает. Любая, даже самая удобная и симпатичная вещь, на мне превращается в цветастую тряпку. Я искренне завидую людям, которые смотрятся стильно, даже когда встают ночью пописать. Я же обычно выгляжу так, словно с бодуна. Хотя почти не пью. Наверное, у меня какие-то скрытые таланты есть. Пойду поищу.

Съездил на тренировку «Политеха». Послушал разговоры о травмах, заработной плате и нарушениях спортивного режима. Но я теперь исполняю обязанности официального рупора, поэтому могу сказать только одно – ребята едут в Тюмень за победой.

Хотели поехать в новогодние каникулы на пароме по Скандинавии. Нам посчитали все. Назвали одну сумму. Сегодня пришел оплачивать. Раз! Называют другую. «В чем же дело?» — спрашиваю. «Мы забыли посчитать вам портовый сбор. 70 евро с человека». «Молодцы, — говорю, — классно работаете. Спасибо вам. Пять баллов». Ушел с деньгами в одном кармане и фигой в другом.

Приезжали Казанцевы. Посмеялись на кухне. Попили пива. Вообще я предлагал виски с яблочным соком. Но Миша неожиданно изобразил прагматика. «Нет, — говорит, — завтра же на работу». А бывали будние дни, он приезжал ко мне с литровой бутылкой морковной самогонки. Старость не гадость.

Зря я съел сметанник. Живот распух. Покачусь в кровать.

Автор

Антон Ратников

Журналист, писатель и немного человек.