Ехал в машине. Встал на светофоре. Стою. Все хорошо.
Тут открывается пассажирская дверь. На сидение плюхается чел в костюме Бэтмена. Реально. Черная маска с ушами, какой-то латекс на ногах, плащ. Плащ еще очень неудобно было ему подворачивать. Поэтому садился долго, с кряхтением.
— Это вообще что? – спрашиваю.
— Все нормально. Я Бэтмен. Езжай за той вон машиной.
— Я вообще-то не такси.
— Я знаю. Но я Бэтмен.
— Какой нахрен Бэтмен?
— Русский. Русский Бэтмен.
— Мужик, кончай тут заворачивать.
Но он достал блестящую железяку, что-то вроде холодного оружия, но похожее на пряжку.
— Я Бэтмен, – повторил он. Пряжка была в форме летучей мыши.
Я понял, что попал в хреновую ситуацию. Какой-то шизофреник в костюме сидит в машине, требует, чтобы я гнался за кем-то и угрожает мне заточкой.
А ведь я просто ехал домой с работы.
Наверное, рассудил я, самым безопасным будет подчиниться ему.
Мы поехали.
— Поддай-ка газку, — сказал чел в костюме Бэтмена.
— Красный же.
— Успеем.
— Три секунды осталось.
— Успеем.
Мы успели.
— Твою мать! – сказал я.
— Не дрейф! Я – Бэтмен, — уверенно заявил чел.
Машина, за которой мы гнались, желтый минивен, уверенно лавировал в потоке. Он отрывался.
— Не теряй его! – говорил, поглощенный гонкой чел, — не теряй!
Тут я увидел, что на перекрестке стоит патруль гаишников. Один инспектор лениво прогуливался рядом, а другой, видимо, сидел в авто. Я понял, это шанс. Если продолжить все это, то мы попадем в аварию. Или этот псих пырнет меня своей заточкой. Это шанс.
Я резко нажал на тормоз, колодки засвистели, в нос ударил запах паленой резины.
— Ай бля! – крикнул чел, ударившись головой о пластиковую торпеду.
Я увидел через стекло, как на нас смотрит инспектор. В его глазах я прочел непонимание и изумление.
Выскочил из машины и бросился к нему.
— Товарищ сержант! Меня взяли в плен!
— Что? – сержант как будто отодвинулся от меня.
— Помогите! Он угрожал мне.
— Кто?
— Да Бэтмен!
Инспектор нахмурился, а потом фыркнул и засмеялся. Из машины вышел его напарник, или, как у нас, возможно правильнее говорить, спутник.
— Похоже, кто-то перебрал с кислотой, а? – спросил он, обращаясь к первому инспектору.
— Ага.
— Будем в баночку писать? – спросил меня второй.
Тут я понял, что меня подозревают в чем-то нехорошем.
— Ребята, неужели вы мне не верите? Какая еще кислота? Я не пью… В смысле… С работы еду домой.
— Да, — сказал второй инспектор, — а я Брэдли Купер.
Кстати, он действительно был немного на него похож.
— Ну посмотрите же! Он у меня на пассажирском?
Второй кивнул первому – вопросительно. А первый пожал плечами.
— Я никого не видел, — сказал он.
— Да он там! Вот!
Я открыл водительскую дверь, показывая в салон. Но там и правда никого не было…
— Что и требовалось доказать, — сказал второй инспектор.
— Но он был здесь…
— Ага, конечно.
— Блин, ребята… Это же Бэтмен! Он, наверное, дал деру.
— Бэтмен… Хорош молоть чепуху.
Второй открыл дверь своей машины и жестом пригласил меня внутрь.
— Он так сказал. Русский Бэтмен. В маске, плаще.
— Русский, говоришь? Что же он, был под хохлому раскрашен? Или под гжель? Ха-ха-ха!
Они засмеялись. Я не считал, что это смешно.
— Нет, блин, под мезенскую роспись.
Второй поправил ремень.
— Садись, хватит. А то сейчас дурку вызовем. Надоело уже. Будем анализы у тебя брать.
Я сел в салон. От сдачи анализов пришлось отказаться. Я пил накануне. Наверняка в крови осталось слишком много алкоголя. Но я не виноват. Это все Бэтмен, сука. Русский долбанный Бэтмен.
