Первый выпуск в 2023-м. Сегодня День российской печати или как он там называется… По этому поводу я не могу сказать ничего.
1.Классная фотка
Похоже, что Саша нашла свой звук.
2.А что у меня
Написал один рассказ со звучным названием «Еще я играю в футбол по вторникам». Пока больше ничего не написал, но есть надежда на выходные. Сдал ДНК-тест (подробности последуют после ответа, а ответ придет через 21 рабочий день!). Решил обновить абонемент в фитнес-клуб. Три раза сыграл в футбол, и все три раза не очень удачно. Прокомментировал матч между «Ман Сити» и «Саутгемптоном». Кстати, матч был неплохой.
3.Видео недели
Старый добрый скетч с Хью Лорри.
4.Интересности
Игга Поп выпустил новый альбом. Первая песня обыкновенная. Но энергия еще есть у деда.
Лекции по античной философии Мамардашвили. Не слушал еще, но собираюсь. (Там не все, всех нет нигде).
Журнал трат. Прикольный формат «Тинькоф журнала». Начнешь читать – и уже очень сложно отлипнуть.
5.Книга недели
Элена Ферранте “Моя гениальная подруга”
Что-то вроде сериала, идеально перенесенного на бумагу. Засасывает. Буду читать и следующие книги цикла. Но не сразу. Чуть позже. Вообще идеально для отпуска.
6. Музыка недели
Хороший микс от хорошего диджея в стильном интерьере.
7.Стихотворение недели.
Лета Югай. Хорошее. Рад, что когда-то с ней был на семинаре писателей и поэтов. Там было много приятных людей вообще.
Жизнь не прекрасна сейчас, но прекрасен ты,
Цветок, вылезающий из-под земли,
Через меня пробивающийся из темноты,
Когда такие месяцы поползли,
Что только лечь, укрыться сумерками и замереть:
Недетские-детские страхи налились кровью или слюной.
Я слышу толчки: не сметь останавливаться, жизнь и смерть.
Диастола – систола. Белое – чёрное. Единица – ноль.
Когда темнота сжимает тугой мешок,
Выталкивая сиреневатый плод,
Это не боль, а труд, это не время – срок,
Секундная стрелка встала – идёт – встала – идёт.
Лбом неокрепшим меня пробивает сын.
Я иду волною: встраивайся и плыви.
Жизнь внутривенно колет окситоцин,
Море, спаси меня, куда мне столько любви…
И когда комочек плоти и воли приникнет к мокрой груди,
Человеческой лапкой сжимая воздух, окруживший, как бытие,
Как ответить ему, что вокруг, что впереди,
Что за мир вовлекает его, причисляя к своей семье?
Жизнь склонится над люлькой косматою головой,
(Пока маму штопают под наркозом, и кроха лежит одна) –
Глаза её рыжие, как зрелая осень, засыпающая листвой,
А пасть пустая и чёрная, как война.
