Пушкинские горы на самом деле холмы

Пушкинские горы на самом деле холмы.
Среди них бросят туристы и мы.
Память зарастает густым покровом травы
И многие вещи уже никому не видны.
Среди декораций легко укрыться от бед
Крестьянка в трико приносит щи на обед
Там вдалеке кричит заводной петушок
Голый мужик выходит на бережок.
Музыканты уже наполняют оркестровый овраг
Дрожит от предчувствий пушкинский архипелаг
И как Атлантида он уходит на дно
Кипящих озер, но нам уже все равно.
Мы не помним героев, сюжеты, названий, имен
Не помним дуб в лукоморье стоял, ясень или какой-нибудь клен.
И не знаем где автор, повинуясь судьбе,
Пил горькую водку в старой крестьянской избе
И из Ленинграда к нему приезжала жена
И говорила что это его вина
И остаться здесь жить пожалуй никак нельзя
И писатель (не помним как звали его)
Садится в свое расписное святое седло
И скачет куда-то, где гэбист или скажем Дантес.
И расползается  этот сказочный лес
А ангел ему подставляет свое крыло.
Это судьба. Компромисс. Чемодан. Ремесло

Автор

Антон Ратников

Журналист, писатель и немного человек.