Вот, бывает, читаешь Чехова.
Тяжело на душе становится.
Ты читаешь, читаешь Чехова.
А мурашки по коже бегают.
Все в голове не уложится,
Как страшно было при Чехове.
Не Чехов, а просто фантастика.
Но потом почитаешь Чехова.
И посмотришь, ну скажем, новости.
И проедешь на ночном автобусе.
И в гости зайдешь к чиновникам.
И постоишь ты в очереди.
В магазине постоишь за хлебушком.
Да и просто пройдешь по улице.
И поймешь, что за столетие
Все осталось у нас по-прежнему.
Все осталось у нас по-чеховски.
И правда, что люди честные,
Вероятно, не могут быть счастливы.