На прошлой неделе людям показали Прохорова. Кто не знает, Прохоров – это такое запасное оружие властей. Когда в обществе появляется необходимость видеть (слушать, чувствовать) относительно свежего либерального политика, им подают П. Он так качественно и рьяно выполняет свою функцию, что становится ясно: либо ему пообещали прекрасное будущее (лет этак через пять-десять-двадцать), либо однажды он проснулся с лошадиной головой в постели. Либо и то и другое сразу.
При этом не до конца понятно: а что вообще такого сделал господин Прохоров? Почему, собственно, люди на него так ведутся? Ну возглавляет биатлонную федерацию (не очень успешно), ну владеет командой в NBA (команда в плей-офф не вышла), ну ведет бизнес (последний крупный проект – Ё-мобиль – чахнет буквально на глазах). При этом весной прошлого года предпочел уйти головой в песок, до осени его просто не существовало, а в это время на Болотной площади происходили процессы, которые определили нашу историю на десятилетия вперед. Потом он еще смешил народ неоднозначными, путанными и просто дурацкими заявлениями о создании своей партии (то это будет партия «ста юристов», то это будет обычная партия, но сам Прохоров в нее вступать не будет. То еще какой-то бред).
При всем этом на неделе Прохоров объявил, что он не будет баллотироваться в мэры Москвы. Вообще-то после такого заявления любой политик должен удалиться в огород растить капусту. Или уйти в монастырь. Потому что московские выборы сентября 2013 года – это возможность заявить о себе. Конечно, у П. не так много шансов выиграть (известно: не так важно, как проголосуют, важнее, как посчитают), но если не участвовать в таких «мероприятиях», то непонятно, зачем участвовать в отечественной политике вообще.
Впрочем, на самом деле никто и не участвует – все делают вид. В этом смысле Прохоров, курирующий отечественный биатлон и проваливающий регулярный сезон NBA, как и римский император Диоклетиан, занимается поливкой капусты. Но дело не в нем. Дело в тех, кто слушает этого огородника с придыханием и верит ему. Прохоров – не политик, а ходячая схема из провинциального спектакля. «Не верю! – кричит режиссер, – не верю!» Актер плохой, да и пьеса, честное слово, дрянная.
